Minúsculos cães inauguram o inverno.
A rosa dos ventos está morta.
Rasgada entranha.
Ângulos agudos enlouquecem
e a noite, como um palhaço de circo,
esfaqueia as nuvens.
O reflexo da lua em um prato vazio.
Homens de barro marcham nas ruas
com uniformes verde-oliva:
inânimes ou brutais;
poros ou pedras,
veias petrificadas como esqueletos
de sáurios;
cruéis como a noite branca;
inúteis como lesmas brancas;
rutilam, estridentes,
como flores artificiais
feitas de iniquidade.
No princípio era o estranho
refém do futuro
um rio escuro sem nome,
alguém sem cabeça;
depois, a serpente devorou
a si mesma.
Um sussurro me disse o teu nome,
o teu lindo nome,
escrito no livro da terra,
e nós lutaremos contra o Não.
Claudio Daniel, julho / 2021